Portugal, país de poetas

Dizem que Portugal é um país de poetas. De facto, conheço bastantes pessoas que fazem poemas só que eu não consigo atinar com a forma de os fazer. Será falta de sensibilidade, penso eu; será falta de jeito? Mas não pensem que esmoreço ou desisto. Assim resolvi tentar fazer um pequeno poema amoroso.

                O cadáver chegou já morto ao hospital.

                Naquele ambiente branco e gélido da morgue

                Sentiu frio

                Em voz baixa, como que pedindo desculpa, pediu uma manta.

                O médico legista sorriu enternecido

                Foi buscar uma manta e com muita ternura

                Aconchegou o morto, morrido

                Mas o frio persistia

                Trémulo e aborrecido, o cadáver, morto, morrido

                Levantou-se, vestiu o casaco e saiu.

                                                     Vítor Manuel